Kalt ist es geworden. Ein gefrierender Atemhauch umgibt das Leben dieser Welt Tarrins, in der wir sind. Kein Grün frohlockt dort mehr in den Kronen unserer Bäume, kein Bunt betupft das surrende, geschäftige Treiben blühender Wiesen, nichts ist, nichts kommt, keine Knospe, kein Nebel – lediglich die Stille und der einsame Glanz schimmernder Schneekristalle sind allgegenwärtig.

Vielleicht haben wir unsere Magie vor dem Fluch gar nicht wirklich bemerkt. In unseren jetzigen Augen ist sie wohl nur ein seltsamer, schillernder Anflug von der Macht einer Kupfermünze, eine Träne auf einem Briefbogen, alt und verwaschen. In den Erinnerungen der Alten dagegen nimmt sich die Magie vor dem Fluch noch heiter aus und sie ist größer, prächtiger und schöner als die von heute; und doch umgibt auch die schönste Magie nach so vielen Jahrhunderten der Mühsal ein Anflug von Trauer.

---

Je nach Licht und Jahreszeit veränderten sich die Wälder. Unsere Dichter hatten schöne Worte für den Frühlingsabend, für den blanken Sommermond, für das rote Herbstlaub oder die Schneeflocken im Wind. Verschwommene Zeilen auf bröselndem Papier. Ungewisse Zeiten erschüttern unsere Gemüter, die Karten werden neu gemischt, Verlorenes gesucht – obwohl die Grenzen dieselben sind, verändert sich die Stimmung innerhalb dieser, Pakte werden geschlossen, Schatten getrieben. Fremde anderer Welten erscheinen, Fluchgebrandmarkte. Herrscher, die ihre Räte um sich scharen und um Krieg oder Frieden ringen. Der Norden erhebt seine Standarte hoch in den Wind und das Schwert in ihren Händen führen sie in ihrem Namen. Auf welcher Seite wirst du stehen, wenn der Winter kommt?